坐在车里等人。无趣。车窗外，是车流人流，没有一张熟悉的面孔，久等的人，还没有来。

　　忽然发现，车窗慢慢地模糊了，像极了这忽冷忽热的春色。内外的温差使车窗上凝了一层水雾，用手指划拉，呈一直线，又一划拉，呈一曲线，再往里一勾，空白处点两个点，咦，呈一张脸。这有趣啊。划几道波纹，这是水流；绕圈划几个连在一起的半圆，此乃花朵；最上方划几个不规则的椭圆，是天上掉下来的云朵吗？

　　兴致陡生，继续涂鸦。画鸟，画狗……很快，一面窗玻璃，就被我涂鸦得不成样子了。被划过的玻璃上，水汽沿着笔画的边缘，往下淋，成泪眼状。换个座位，换一面干净如处女的车窗玻璃，接着涂鸦，没有章法，随心所欲。等的那个人终于回来的时候，整个车子的窗玻璃上，都是我的涂鸦。

　　小时候，家在农村，我能玩的东西，只有树枝、泥巴和瓦片，几个小伙伴聚在一起，玩一种抓瓦片的游戏，谁的瓦片输光了，就没得玩了，只能在一旁看别人玩。手巧而快的人，每玩必赢，口袋里总是装满了瓦片，自己的和赢来的，这个人后来成了村里的泥瓦匠，村里的房子，差不多都是他亲手盖的；手拙而慢的人，好不容易弄来的瓦片输光了，就拿根树枝，在旁边地上涂鸦，画一个山头，画一棵大树，或者干脆拿身边正在玩瓦片的小伙伴们做模特，画手，画脸，画人，画房子，画得不像，脚在地上来回一抹，就又成一块干净的地了，继续涂鸦呗。这个人后来到城里打工，先在工地上帮人搬砖，后来送快递，再后来开了自己的装潢公司。我觉得他们都是我们村里有出息的人。

　　我们在涂鸦的时候，也在有意无意地，在人生的白纸上，涂抹着自己的生活。

　　我没什么艺术细胞，但我喜欢涂鸦。

　　以前用笔写作时，写着写着，忽然卡壳，写不下去了，拿着笔，不知如何下笔。写了一半的稿纸，眼巴巴地白着。索性不写了。文章不写了，笔不能闲着啊，纸不能白着啊。我就涂鸦，画一个四不像的动物，或者画一个不男不女的人像，抑或写一个我偶尔想到的字，连着写10遍、20遍、100遍，一直写到发现这个字变陌生了，仿佛不认识了。更多的时候，我像一个第一次拿笔的幼儿，心随手，手随笔，笔随尖，在纸上来来回回地画着直线、曲线、抛物线，直到将整张白纸，画成沧桑的大花脸。有时候，涂着涂着，灵感又冒出来了，赶紧重新拿一张白纸，规规矩矩写我的文章去。

　　我以为前者叫涂鸦，后者叫写作。其实都一样，都是心灵的涂鸦，在一张白纸上，或自己的人生路上，留下那么一点印记。

　　涂鸦几乎都是随意的、即兴的。我的涂鸦，没有任何目的，自然也不会像纽约的地铁站内的涂鸦一样成为艺术。

　　但，它是我此刻的心情，也算得上我生活的一部分。一个人，不可能总是绷着脸和心情过日子，那太累了。涂鸦是另一种态度，也是另一类生活方式。

　　我认识一名女性，每次出门，她总是将自己精致地打扮一番，描眉涂粉，盛装而出。她偷偷告诉我，有一次，出门前，她照例在镜前给自己化妆。可是，化着化着，她突然心生烦躁，用描眉的画笔，在自己白净的脸上一顿涂鸦，肆意，张狂，无序，将原本漂亮的脸蛋涂抹得一塌糊涂。看着镜中自己的脸，她大笑不止，觉得如此自在。

　　涂鸦嘛，涂的和图的，就是一时之快呀。就像那个女子，最后洗净了脸，素颜出了门，抬头看一眼朗朗晴空，心中何其痛快也哉。　　   （摘自6月5日《解放日报》）